Destino Brasília - Carlos Drummond de Andrade

Vou no rumo de Brasília,

não é aqui meu lugar.

A liberdade, no exílio, 

já começa a definhar.

Já não posso ouvir meu rádio

dizer as coisas comuns.

Lá fundarei uma arcádia

e comerei jerimuns.

Lá não chegam portarias

do titular da Viação.

Lá correm livres os rios

e livre é meu coração.

Sobe o imposto de consumo?

Ônibus mais caro, trem?

Lá, sem condução alguma,

sento no chão com meu bem.

Vou no rumo de Brasília,

para bem longe do mar.

A selva é meu domicílio,

tão mais fácil de habitar.

Adeus, fumaça, adeus, fila,

adeus, carro matador.

Prefiro orquestra de grilo

ao silêncio do censor.

Se a lei contra a imprensa pega, 

jornal vira boletim

meteorológico, cego,

surdo, mudo, chocho enfim.

Escola? a da natureza.

Prato do dia? Arganaz.

Vou redescobrir, surpreso,

no mato, a prístina paz.

Vou no rumo de Brasília,

que o Rio está de amargar.

Da inquisição o concílio

me proíbe até pensar.

Se o Governo vai malito

e pensa que vai melhor,

quem mais lhe desmancha a fita

de pobre vestida à Dior?

Se chamo alguém de plagiário

(provando-o) me salta a lei:

Direto à Penitenciária,

por injúria grave? Eu sei.

Ladinos do bairro Fátima,

inocentes do Leblon,

que resta - dizei, num átimo -

salvo Glorinha Drummond?

Vou no rumo de Brasília,

o Catete vai ficar.

Se ele for, eu rogo auxílio

a Exu, monarca do ar.

Em Brasília ninguém tenta

espalhar promessa vã.

Transporte? ao tapa do vento,

monto na besta alazã.

É seu maior privilégio

a vida sem pose, ao sol,

a simplicidade egrégia

da selva como lençol...

Orquídea, lontra, cachoeiro

em sussurro musical.

Não há, nem de brincadeira,

Polícia Municipal.

Vou no rumo de Brasília,

e para me deliciar,

levo meu compadre Emílio Moura, 

de brando falar.

Cyro, Cruls, Gilberto Amado,

Aníbal, mago sutil,

Rodrigo M. F., apurada

essência do meu Brasil.

Não são fantasias bobas:
Portinari e seu pincel;
em vez de Orfeu, Vila-Lobos.
Bandeira - of course - : Manuel.

E amigos, amigas, certa
saudade do que era azul,
pois mesmo longe está perto
meu norte - da Zona Sul.

Vou no rumo de Brasília.

Carlos Drummond de Andrade